Dice que va a cambiar.

En el sueño ella me dice que va a cambiar.
Yo no la creo.
Insiste.
Puedo ser diferente, dice.
Parece sincera.

Y empiezan las arcadas.
Le siguen las convulsiones.
Oigo sus huesos crujir.
Supuran líquidos de todo su cuerpo.
Se le cae la piel.
Tiene otra en el interior.
Grita de dolor.
Muchos agudos.
Todo muy Cronenberg

Yo miro incrédulo su transformación.

Por fin deja de gritar.
Se pone en pie.
Me sonríe con confianza

Ella dice:
¿Lo ves? ¿He cambiado? 

Pero yo la veo igual.
Exactamente igual que antes.
Y me da un poco de pena.
Porque yo quería que fuera un poco diferente.